{"id":930,"date":"2024-11-01T16:49:15","date_gmt":"2024-11-01T19:49:15","guid":{"rendered":"https:\/\/www.marciafilz.com\/blog\/?p=930"},"modified":"2024-11-01T16:49:15","modified_gmt":"2024-11-01T19:49:15","slug":"quien","status":"publish","type":"post","link":"https:\/\/www.marciafilz.ar\/blog\/quien\/","title":{"rendered":"Qui\u00e9n"},"content":{"rendered":"\n

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En el oto\u00f1o me obsesion\u00e9 con Sylvia Plath. Le\u00ed toda su obra en unas semanas violentas y sensuales. <\/p>\n\n\n\n

Este a\u00f1o la muerte me coquete\u00f3 tanto y tan bien, no en di\u00e1logo suicida podemos decir que se me impuso su idea su forma el leve y persistente accionar de su peso sobre la biolog\u00eda. Te besas con un desconocido sin nombre en una esquina soleada y la fricci\u00f3n de su barba te deja las mejillas rosadas y ardientes. Al rato tu piel recupera su color caracol habitual. A la noche el ardor se reactiva con el agua tibia de la ducha. Pero al otro d\u00eda ya no hay nada y la vida avanza, te preparas una tostada mientras el caf\u00e9 se infusiona, ten\u00e9s 16 wasaps sin responder, ya no arde nada. As\u00ed la muerte conmigo, un beso furtivo. <\/p>\n\n\n\n

Los poemas de Plath me est\u00e1n cayendo justo ahora y yo con ellos, una cosa es leer y otra sentir. Etc\u00e9tera. El libro “Soy vertical. Pero preferir\u00eda ser horizontal.” <\/em>est\u00e1 ac\u00e1<\/a>.<\/p>\n\n\n\n

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Poema para un cumplea\u00f1os<\/strong> por Sylvia Plath<\/strong><\/p>\n\n\n\n

1. Qui\u00e9n <\/strong><\/p>\n\n\n\n

El mes de la floraci\u00f3n termin\u00f3. Se recogi\u00f3 la fruta, podrida o comida. <\/p>\n\n\n\n

Soy toda boca. Octubre es el mes del almacenaje. <\/p>\n\n\n\n

Este cobertizo huele a rancio como est\u00f3mago de momia: viejas herramientas, tiradores, espigas oxidadas. <\/p>\n\n\n\n

Estoy en casa, entre cabezas muertas. <\/p>\n\n\n\n

Deja que me plante en un tiesto, las ara\u00f1as no lo notar\u00e1n. <\/p>\n\n\n\n

Mi coraz\u00f3n es un geranio parado. Si el viento dejara en paz mis pulmones. <\/p>\n\n\n\n

Cuerpo de perro husmea los p\u00e9talos. Florecen bocabajo. <\/p>\n\n\n\n

Crujen como arbustos de hortensias. Las cabezas mohosas me consuelan, clavadas al techo ayer: inquilinas que no hibernan. <\/p>\n\n\n\n

Coles: p\u00farpura carcomida, lustro de plata, aderezo de orejas de mula, piel apolillada, pero verde coraz\u00f3n, sus venas blancas como tocino. \u00a1Oh la belleza de la costumbre! <\/p>\n\n\n\n

Las anaranjadas calabazas no tienen ojos. <\/p>\n\n\n\n

Estas estancias est\u00e1n llenas de mujeres que se creen p\u00e1jaros. Es una escuela mon\u00f3tona. <\/p>\n\n\n\n

Soy una ra\u00edz, una piedra, una egagr\u00f3pila de b\u00faho, sin sue\u00f1os de ning\u00fan tipo. Madre, eres la \u00fanica boca de quien yo ser\u00eda lengua. <\/p>\n\n\n\n

Madre de la otredad c\u00f3meme. <\/p>\n\n\n\n

Embobada con cubos de basura, sombra de portal. <\/p>\n\n\n\n

Dije: debo recordar esto, pues soy peque\u00f1a. All\u00ed hab\u00eda flores enormes, bocas rojas y p\u00farpura, hermos\u00edsimas. <\/p>\n\n\n\n

Las ramas de las zarzas me hac\u00edan llorar. Ahora me iluminan como una bombilla. <\/p>\n\n\n\n

No recuerdo nada desde hace semanas.<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"

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